Madre

El domingo fue el cumpleaños de mi madre. Con la mejor de las intenciones partí a la casa de mi abuela, donde tendría lugar la fiesta. Mis viejos tuvieron un episodio de indecisión, por lo que hasta media hora antes del compromiso corrían múltiples rumores acerca del lugar del encuentro. También a última hora se cambió una regla que inventó mi vieja en el cumpleaños de mi hermana: debíamos ir los hijos solos, sin pareja. La única perjudicada fue mi polola, ya que al final se derogó la regla y mis cuñados sí llegaron. Mi performance en el evento fue penosa. De entrada tuve un round con la cumpleañera cuando me soltó una especie de chantaje emocional. Pero rematé el desatino en el almuerzo cuando empezamos a hablar de los ochenta. Quizá motivados por la muerte del papa, recordamos un bizarro episodio familiar de 1986. Ese año a mis viejos les vino una religiosidad súbita y nos bautizaron, hicimos la primera comunión y ellos se casaron por la iglesia. Todo en frenéticos y santos doce meses. Reírnos de eso no fue una buena partida. La discusión escaló cuando puse en duda el sepíritu combativo de mis padres en esos años. Fui acusado de no pertenecer a la familia. Mejor me puse a dormir siesta.

Por la noche vi Minority Report en el cable. Ingeniosa idea, pero me dejó frío. Además dos llamados telefónicos, uno de ellos de mi madre para decirme que se me había quedado el celular en casa de mi abuela, interrumpieron el visionado. Me dieron ganas de leer la historia original de Philip K. Dick en la cual se basa el guión. Me gustaron las plantas animadas. Odié el look publicitario.