Cuidado con el FBI

Anoche me reuní con mi amigo el Señor K, un viejo amigo de la época de los talleres literarios de la Biblioteca Nacional. Los años 97 y 98 coincidimos en la sección de narrativa dirigida por Carlos Cerda (QEPD) y teníamos compañeros como la Nona Fernández (luego escribió "16"), la Larissa Contreras (se destapó con "Ídolos"), la Paola Dueville, Marco Fajardo, Daniela Huneeus y un pelacable llamado Alex Peraita, que era algo así como el Kafka chileno, un funcionario contable del ministerio de planificación que escribía unos cuentos de burócratas muy ácidos y nostálgicos. Con mi amigo K no nos veíamos de antes de mi partida a Inglaterra que fue el 99, a pesar de que Cerda decía que nos pasábamos cartas por debajo de la mesa (literariamente, se entiende) y que el 99 escribimos juntos una pequeña obra de teatro mientras visitábamos el taller de Marco Antonio de la Parra (que según K, De la Parra luego nos plagió). En fin, estábamos virtuales desde entonces y sobre todo en el último tiempo en que en un mail lo invité a leer mi blog. Al principio me trató de exhibicionista, pero a poco andar se lanza con el suyo propio y hoy es un adicto a las crónicas digitales.
Me contó K mientras chupábamos en el Normandie, que tuvo un sueño conmigo en que estábamos en Inglaterra. Yo andaba con mi chica. Íbamos al cine, pero él no tenía plata y partía de turista a explorar unas dunas en el Támesis, donde conocía a unos punk que le ofrecían fumar un pito. Y luego, volado en Londres, miraba la ciudad desde la ventana de mi casa que parecía tan luminosa que casi le hacía dar náuseas.
A las 10 de la noche, medio borracho, tuve que regresar a las dependencias de Retaguardia Films a seguir trabajando. Por suerte, la hicimos corta. El único detalle fue que a mi socio le robaron la radio del auto. Eso es algo casi tan terrible como que el FBI te clausure tu sitio web.