Rosa

El otro día vi "Zelig". Qué peliculón. Cada vez que veo algo de Woody Allen siento que debí haber puesto más voz en off en mi último corto, descriptiva, narrativa, de esa que a todos aquí aterra. Como sea, ya había visto "Zelig" hace años. Es un documental falso acerca de un tipo cuya virtud es ser un camaleón humano. Entre doctores se comporta como doctor, entre gordos engorda, entre chinos se pone chino, entre negros se pone negro. Zelig quiere ser querido y aceptado. He conocido a uno que otro Zelig en mi vida. Un amigo que llegó a Madrid y a la semana hablaba como español es un ejemplo. Diez años antes cambió carrera, de literatura a derecho, y asimiló sus nuevos entornos como quién se adapta al frío o al calor.
Sin ánimo de ser un desadaptado, voy camino a pasar las doce de la noche de hoy en soledad. Aún no organizo colarme en ninguna cena. Y la única invitación que recibí involucra repartir abrazos a gente que no conozco, tías viejas, cabros chicos. Nunca me han gustado demasiado el año nuevo, en parte por esa fruncia de los abrazos con gente que uno apenas conoce. Una vez pasé el año nuevo en un taxi. En otra ocasión, la pasé viendo tele al final de una cena donde yo era el único heterosexual. Hoy no sé. Quizá voy a salir a dar una vuelta por la ciudad con mi ipod y regrese a casa a las 12 y media cuando empiecen a llegar los invitados a mi fiesta. Está bastante esquizo mi programa nocturno. Lo sé. Pero nunca antes hice una fiesta de año nuevo y súbitamente me pareció una forma notable de partir el año y en fin, ya está hecho. Espero no arrepentirme.
Quien no vendrá a la fiesta, aunque sólo es por cosa de un par de horas, es un canadiense que conocí hace dos veranos cuando fui a Ecuador. El tipo era una especie de leñador municipal en Toronto, o sea, estaba a cargo de botar árboles viejos y despejar calles cuando el viento los tira abajo. Viajamos juntos por el Amazonas y después intercambiamos mails, pero el papelito lo perdí y el nunca me escribió. Se llama Russ, pero en Ecuador todo el mundo le decía Rosa, y después le explicaban que allá ése era un nombre de mujer. La cosa es que hace dos días recibí 10 mails del tipo. Por alguna razón le daba susto que el mensaje no llegara y lo volvía a mandar una y otra vez. Procedo a traducir fragmentos del mensaje: "Querido Cristián, sé que han pasado algunos años desde nuestra experiencia en el Amazonas, pero ahora estoy viajando hacia tu país el día de año nuevo. Llego al aeropuerto el 1 a las 10.20 am. Sé que éste es un aviso de última hora y es la mañana siguiente de una gran noche y quizá un tipo cool como tú estará en París o Milán. No espero milagros. (...) Sé que esperar que me recojas en el aeropuerto quizá es mucho pedir. Pero al menos, espero que podamos ir por un par de chelas cuando esté en Chile. Me intriga saber qué pasó con tu novia cuando regresaste del viaje unos días antes de San Valentín. Espero que todo haya ido bien, porque sé que te gustaba mucho [nota del traductor: todo se fue el carajo muy pronto]. Como sea, espero que recibas este mensaje y de una forma u otra podamos juntarnos. Si no estás disponible y lo digo sin intención de faltar el respeto, estará tal vez disponible tu hermana? Por las cosas que me contaste de ella, sonaba muy cool. No sé si voy a tener tiempo para revisar de nuevo mi correo, así que si lees esto y no hay respuesta, lo mejor es que me llames a mi casa: [número suprimido]. Se despide tu amigote, Rosa."
Queridos lectores, feliz año nuevo.

Nutria

Ayer fui a la tocata de Nutria en Sala Master. Al líder de Nutria, que también se hace llamar Fufú o Christian no sé cuanto, lo ubicaba de mi época universitaria. Era una de eas personas que ubicaba de vista, pero con quien jamás hablé. Recuerdo coincidir con él en un seminario sobre Kant con un famoso filósofo alemán, Ernst Tugendhat, quien vivía en Chile a ratos ya que pololeaba con la directora del Museo Artequín. Recuerdo a este mismo tipo en una banda de aquellos años llamada Maestro, que tenía un sonido más bien experimental. Una vez organizamos un festival de video con unos compañeros y Maestro presentó un videoclip casero con unos gatos y caras chistosas, muy amateur, pero divertido.
Pues bien, han pasado los años, el personaje en cuestión figura viviendo en Nueva York y ha sacado un disco titulado "Roquerío", que fue producido por Andrés Valdivia (este último hizo la música de la peli de Fuguet y en el último Festival de Cine de Valdivia dio jugo al caer a las aguas del Calle Calle tras un regado carrete).
Yo ya había escuchado los temas del disco, que a ratos parece inspirado en Bob Dylan, a ratos en Víctor Jara, y por momentos abandona el sonido pop hacia un tono derechamente más rockero. Creo que mis favoritos son "Detén el Invierno" y "Atenas". Aunque Nutria dice que las canciones se hicieron en Nueva York, pero son chilenas, creo que tienen una emotividad especial que me transporta a mi experiencia de ser extranjero en Londres. Hay una nostalgia en los temas que es potente, porque emociona y nunca es mamón. Eso, señores, es un gran logro. O sea, me parece que ante todo son hechas con Nueva York en el corazón.
Mención especial merece la chica de la banda, quien apoya la voz principal, una tal Francisca Benítez. Guapísima y con actitud. Nadie lograba sacarle los ojos de encima. De alguna forma son dos bandas, ya que ella perfectamente podría liderar su propio conjunto, quizá más rockero. Tiene estilo además de saber pararse sobre el escenario, ser linda y reírse con una margarita en cada mejilla.
En fin, creo que Nutria es excelente. Pop del bueno. Duradero. No será masivo, pero igual sonará en las radios. Por algo al final del concierto, repleto de caras conocidas de Campus Oriente y Lo Contador, como si el tiempo hubiese trasladado la escena unos 10 años en reversa, compré la polera de la banda. Al llegar a mi casa me la probé y descubrí que me quedaba chica. Musculosa. Voy a tener que usarla con la actitud pop de Nutria.

Regalos

Por primera vez en mi propia casa, concurrió la familia directa a la celebración navideña. Por supuesto, la gran mayoría de los regalos eran para los dos niños presentes: Amelia y Julián. Como este último es muy chico, ni se enteró que era navidad ni que los regalos eran para él, pero berreó con fuerza cada vez que pudo.
He aquí un resumen de los regalos recibidos por este humilde servidor:
-un DVD portátil de mi amigo secreto
-un calzoncillo usado
-un set de aseo personal (lima, cortauñas, afeitadora, etc.)
Algunas aclaraciones son necesarias. El DVD portátil claramente violaba la regla del amigo secreto en cuanto a su presupuesto (no más de 10 lucas). Mi viejo explicó entonces que lo recibió en una promoción del banco por duplicar el uso de su tarjeta de crédito. Como en el último mes sólo había gastado cinco lucas, bastó con comprar cualquier chuchería de 10 lucas y así consiguió mi regalo sin pagar ni un peso más. La verdad es que el DVD siempre será útil, aunque la parte portátil la encuentro bastante difícil de encontrarle utilidad. Mi hermana ya me lo pidió prestado para adormecer a los niños en los viajes en auto. Gran idea. Lástima que no tengo hijos.
El calzoncillo usado era mío. Lo olvidé en mi úlitmo viaje a Valdivia y la Eli, nuestra nana de toda la vida (de toda la mía al menos), lo envolvió haciendo gala de su toque irónico. Para confundirme, le pusieron que venía de mi amigo secreto, lo que generó toda una controversia pues cada persona se supone que tenía un solo amigo secreto y no dos.
El set de aseo personal espero que no sea una indirecta. Aunque la verdad mucho de los utensilios aquellos faltaban en mi casa. Quizá me acostumbré a darles uso. Lo que creo que no cambiaré por nada del mundo es mi afeitadora regalona. Con ella me afeito una vez a la semana.
Curiosamente al final de la velada me vino un sueño estrepitoso y caí rendido en pleno livng. Los invitados empezaron a irse y tipo una ya no quedaba nadie. En mi casa hacía un calor infernal. Recibí un par de llamados invitando a carretes post navideños a los que no asistí. A la mañana siguiente mi casa estaba regada de papeles de regalo, copas de vino a medio tomar, uno que otro regalo olvidado. La loza por suerte la lavaron entre mi cuñado y mi madre. Con gusto cocine para todos durante largas horas. Pero pocas cosas me dan más lata que lavar la loza.

Grasa

Mi blog ha sido blanco de duras críticas. Se dice que desde que regresé del silencio, ha sido una lata. Pues bien, he decidido remediar la situación en forma drástica: voy a hacer un resumen de mi vida amorosa en los últimos cuatro meses con lujo de detalle, sin omitir nada. Esto será una novela por entregas que tendrá al público en ascuas cada noche esperando llegar al día siguiente para leer. No. No es una buena idea. Además, me duele la guata y hace calor, y aún no termino de comprar los regalos de navidad. Partí por lo más obvio: los niños. Al fin y al cabo, la navidad es para ellos. No se vuelve a sentir esa misma alegría desbordada. Este año, como seré anfitrión de toda mi familia en la noche navideñ, voy a tener que cocinar. Ayer recibí el gigantesco pedido de verduras que hice a mi dealer de la vega. Espárragos, champiñones, pimentones, frutillas, chirimoyas, pepinos, zanahorias, brócolis y un largo etéctera. Mi refri medio colapsó con tanto vegetal turgente.
Otra buena noticia es que estoy a punto de terminar de leer "La Vida Instrucciones de Uso". Es la última vez en un buen tiempo en que me pongo a leer una novela de más de 500 páginas en inglés. Me ha tomado como tres meses terminarla. Anoche leí la triste historia de Veronique Altamont, cuya madre bailarina padece unas penurias infinitas al decidir abortar un niño cuya fecha de previsto nacimiento cae demasiado cerca de un show que se insinuaba consagratorio. Lindo apellido Altamont. Tristísima historia la de Veronique.
Ayer fui al gimnasio y me hicieron los tests mensuales. Esto son los resultados:
Peso: 81 kilogramos.
Porcentaje de grasa en el cuerpo: 21%.
Cuando el tipo del gimnasio me dijo 21% con su carita circunspecta y su tono académico, inmediatamente me puse a pensar en la votación de Lavín que fue algo así o quizá más, 24%, no recuerdo bien, pero la cosa es que imaginé que si un cuerpo es como una sociedad, por ejemplo mi cuerpo o la sociedad chilena, entonces el porcentaje de grasa es como la masa votante de un gilipollas como Lavín. Hueás hueonas que uno piensa cuando está aburrido.

Rock and Roll

Ayer en el gimnasio vi a Carla Ochoa. Me sorprendí pensando que era más guapa en la realidad de lo que parecía por la tele. En eso escucho a unas señoras murmurando: "es la Belén". La miro de más cerca y claro, no era Carlito Ochoa, era la actual polola de Negro Piñera, Belén no sé cuanto. Y eso que no hubo mala intención en el enredo, hasta le estaban subiendo los bonos a Carlita.
Para compensar tamaña frivolidad, a la que se sumó mi asistencia por la noche al lanzamiento de Sobras Publicidad, hoy voy a concurrir a la tocata de Guiso, insigne banda rock nacional con una guapa bajista cuyo nombre desconozco. Me gusta el Liivng porque mientras ves a la banda pasan las micros por la Alameda y te da la sensación que los músicos colgaran sobre nuestra señera avenida.
Por estos días, reflexiono acerca del rock casi a diario, aunque todo lo que pienso son casi puras idioteces. Ayer revisando una entrevista a Aguaturbia para los documentales sobre música, me di cuenta que teniendo un gran guitarrista y una cantante de culto, no fueron más grandes por nulidad conceptual. La actitud rockera la tenían clara, sin embargo cuando les preguntan por qué Aguaturbia, la respuesta es no sé. Incluso dicen que había grupos gringos con nombres similares (Creedence Clearwster Revival). Luego ante la pregunta de por qué cantaban en inglés, la respuesta fue para el bronce: tocábamos muy fuerte y para el caso las letras ni se escuchaban. Y Denisse mirando con cara de que todo está bien. Un líder en la banda y serían gigantescos. Verderas megaestrellas del rock.

Esperanza

Finalmente sí conseguí ver "5 x 2" de Ozon. Fui al Hoyts La Reina el sábado a las 4. Salí con depresión. He visto pocas películas en mi vida más desencantadas respecto del amor. Cero esperanza. Puro dolor. Gilles y Marion son una pareja que al principio de la película está sellando su divorcio. A partir de ese momento empezamos a avanzar hacia atrás, recordando los principales hitos de su relación: el momento en que la relación se quiebra definitivamente, el nacimiento de su único hijo, la boda y las vacaciones en que se conocen.
La película pinta con tal oscuridad la vida en pareja que llega incluso a pecar de poco realismo. Sin embargo, según mi experiencia europea me indica, creo que existen parejas como la de la peli en Europa. Una frialdad y un desaliento que cala los huesos. Es cosa de leer a Houellebecq, por ejemplo.
La estructura sin ser novedosa, es interesante. Es absolutamente predecible que al conocer el principio de la historia, lo que terminó muy mal, partió razonablemente bien. Igual se paran los pelos en el fatídico instante en que ambos se meten juntos al agua, felices. Ya sabemos las penurias por las que van a pasar. Y ahí termina la historia, en el comienzo.
Ozon demuestra oficio en la puesta en escena y un estilo afilado, pero creo que "La Piscina", desde un punto de vista emocional, me resultó más atractiva. "8 Mujeres", con su onda teatral, tenía lo suyo. Sin ser una gran película, combinaba la atmósfera de misterio que también se respiraba en "La Piscina", con un humor y un look más bien ridículo, muy de estudio.
Tengo la esperanza que la próxima peli de Ozon que me toque ver sea un poquito menos sufrida.

Moda

Por segunda vez en una semana me pasa que voy a ver una peli y al llegar al cine resulta que la sacaron de cartelera. Definitivamente no soy un buen candidato a ministro de planificación. Salí del transfer de "XX", que tuve que repetir por un problema técnico, y atravesé la ciudad rumbo al Biógrafo para ver "5 por 2" de Ozon. Mala suerte. Justo hoy la quitaron.
Anoche tuve una velada cultural. Primero fui al Encuentro de Moda Independiente. Doce diseñadores jóvenes y si no jóvenes, emergentes, mostraban su ropa y eran evaluados por un jurado que elegía al más emergente de todos. En general, sin ser un experto, me pareció que la ropa era más bien conservadora, con algunos destellos de audacia. La música en vivo, a cargo de los electropop Redulce, apoyados por Kinder Porno y una chica japonesa guapísima llamada Anish, se robaban el show a todo dar. Qué ganas de hacerle un videoclip a cualquiera de ellos. Qué ganas de ponerlos en una peli con sus vocecitas entre inocentes y pornográficas.
Rodrigo Álvarez, amigo de mi ex, quien me hizo un pantalón de los más taquilleitor, era uno de los participantes. Menos mal, porque así mi amigo Haye y yo nos ahorramos pagar las 6 lucas que costaba la entrada al evento. Una de las modelos era la siempre bien ponderada Caterina Jadresic, la que actuó en una peli de artes marciales llamada "Kiltro". Con Haye no logramos decidir si las tenidas que modelaba ella se veían siempre mejor porque ella es muy guapa o si los diseñadores, adelantándose a estas reflexiones, le pasaban a ella siempre la mejor ropa.
Luego hubo una especie de fiesta para el olvido y de ahí me encaminé al cine Alameda,, donde tocaba la banda Familea Miranda en el Living. En el camino nos cruzamos con Manuel Guerrero, amigo de Haye, a quien yo había visto hace muy poco como personaje de un documental sobre el caso Degollados. Justamente ese documental fue premiado en San Fernando cuando fui jurado.
Familea Miranda era una familia rockera. Lástima que a las 2 ya estaba desfalleciente. No me quedaban energías para más rock and roll.

Postales

Ayer fue el lanzamiento de "Postales", el primer libro de Larissa Contreras, editado por Cuarto Propio. A Larissa la conocí en 1997 cuando ingresé al taller de narrativa de la Biblioteca Nacional que dirigía Carlos Cerda. Estuvimos dos años en ese taller junto a otros narradores jóvenes (o que aún calificaban por jóvenes). Entre otros estaban Nona Fernández (que escribía historias de mujeres con doppelgängers y estados mentales limítrofes), Franz Ruz (que aún buscaba su identidad y oscilaba entre señoras ABC1 aburridas y ensayos inventados sobre personajes heroicos), Ignacio Álvarez (que escribía una novela sobre un tipo que buscaba en las ruinas el cuerpo de una momia), Alex Peraita (que escribía unos cuentos sobre oficinistas que eran ácidos y maravillosos), nuestro amigo K (que escribía historias mínimas, lacónicas sobre tipos heridos por la vida), Marco Fajardo (que escribía sobre sí mismo y por medio de cartas) y Paola Dueville (que escribía una novela tristísima sobre un vendedor de Falabella, gay, cuya pareja enfermaba de sida y poco a poco se acercaba a la muerte). Yo por ese entonces estaba cautivado por los relatos abstractos y recuerdo peleas con Daniela Huneeus (de cuyos cuentos sólo recuerdo uno sobre un tipo que estaba en la tina y se iba por el desagüe) acerca de las situaciones en que un cuento justificaba que uno mencionara un lugar geográfico real. Hasta ese momento yo no entendía que los relatos debían estar vivos.
En fin, Carlos Cerda, nuestro maestro, no era un tipo brillante. En muchas ocasiones era latero, sentimentaloide, tenía mala memoria y era literariamente un conservador. Sin embargo, logró mantener con vida este grupo durante dos años y tenía raptos de lucidez en que nos dijo cosas maravillosas en esos salones increíbles de la Biblioteca Nacional (si no me equivoco sesionábamos en el Salón Investigadores). Por sobre todo, amaba la literatura y eso se notaba. Y escribía buenos textos. "Morir en Berlín" me parece que es una novela que respira. Siempre he pensado que Cerda es un Ariel Dorfman al revés. Cerda sin ser una luminaria, se despachó un par de novelas notables. Dorfman, en cambio, es un tipo que desborda inteligencia y ha sido capaz de convertirse en un star literario, pero sus textos dan pena.
Recuerdo el día de la muerte de Cerda. Estábamos con Franz en Madrid y nos enteramos al leer los diarios chilenos en internet. Luego procedimos a un bar y un réquiem etílico que duró varias horas. Anoche Larissa Contreras evocó el día de la muerte de Cerda durante la presentación de su libro. Cuatro días antes, ella le había mostrado el último cuento que terminó por entrar al libro y Cerda, además de comentarlo y elogiarlo, le dio la clave que unía los textos en un solo volumen: los sueños de mujeres de clase media. Ése fue uno de los raptos de lucidez de Cerda, porque al recordar los cuentos de Larissa justamente se me vienen a la mente imágenes que hablan de eso: una chica que le arrebata la máquina a un maestro y en plena Alameda taladrea el asfalto posesionada de un rol de dentista de las calles, otra que viaje en una micro llena y pincha entre los sobajeos.
Fue bueno haber estado ahí y tener un ejemplar de ese libro que en 1997 se estaba incubando y ocho años después ya es libro.
Increíblemente y aunque a Larissa ya no la veo casi nunca, fue bueno sentirme un poco parte de esa historia y recordar esos días en que soñaba con escribir novelas más que con hacer películas. Me dieron ganas de saber de los otros chicos del taller y si no verlos, al menos leer sus textos o si ya no escriben, saber qué hacen. Algo como una postal de otra época. Fugaz. Igual que la invitación, una postal claro, que recibí en mi oficina dos horas antes del evento. Por lo menos no ocurrió como otras veces en que las invitaciones llegan al día siguiente.

Limpio

Finalmente vi "Clean". Es una peli triste. Aunque en principio la historia parece ser sobre una mujer cuya vida se ha deshecho (acaba de morir su marido, pierde la custodia de su hijo y lucha por dejar las drogas), sentí que en el fondo la peli era sobre el mundo del espectáculo. Los protagonistas tienen 40 y se comportan y hablan como si ya estuvieran acabados, como si su tiempo ya hubiese pasado. El personaje de Maggie Cheung acarrea con la culpa por la situación de su esposo y convertida en chivo expiatorio, parece a ratos desconcertada con el odio que suscita en los otros. Las malas ondas están a la orden del día. Y al final, de todo eso, logra salir algo bello, casi imposible de conciliar con el lúgubre backstage que lo ha parido: otra tesis sobre el mundo del espectáculo tal vez. Me dieron ganas de verla de nuevo.
Además el miércoles por la noche vi dos bandas en el Living: Taller Dejao y Tío Lucho. Aunque Tío Lucho eran los teloneros, su estilo punki me gustó mucho más que el número principal. Taller Dejao tenían sus fans que coreaban los temas y un vocalista que cantaba entre Fernando Ubiergo y Silvio Rodríguez, pero al mismo tiempo tenía maña suficiente para tocar la batería. Interesante.
Siguiendo con mi alma rockera, ayer al votar, pegué calcamonías de Los Muebles en los votos. Como la calidad de las calcamonías era dudosa, cuesta mucho despegar el papelito para que quede el adhesivo descubierto. O sea, estuve como diez minutos en la urna y al salir me sentí muy observado. Escuché historias de gente que hasta se masturba en la urna, así que supongo que pegar calcamonías en el voto es un truco limpio. En el voto para senador no resistí y al lado del candidato Longueira escribí el que debió ser su eslogan si quería ganar los votos de centro: la tiene corteira.

Vanessa

Hoy recordé música que escuchaba cuando vivía en Barcelona a los doce años y que luego al volver a Chile desapareció de mi vida. Bajé de Limewire "En Algún Lugar" y "Hombre Lobo en París" de Duncan Dhu y luego "Joe le Taxi" de Vanessa Paradis. Me acuerdo del día que escuché ese tema por primera vez. Estábamos por el fin de semana en París, en un hotelucho, durmiendo en una pieza triple con mis hermanas. Las ventanas de la pieza daban a un patio interior lúgubre y nos pusimos a ver tele. Lo primero que vimos fue a esta quinceañera con los dientes separados cantando. Linda preciosa.
Duncan Dhu lo bailé muchas veces en fiestas con mis erotizadas compañeras que tenían 14 años y yo 12 porque en los cambios de hemisferio me volvieron a adelantar un curso. Dan ganas de poner un tema de ésos en mi próximo proyecto.
Esta noche pretendo ir a ver a una banda que se llama Taller Dejao. Anoche no conseguí llegar a tiempo al FIDOCS a ver "La Pesadilla de Darwin". Desde que estrenaron a fucking Harry Potter sacaron miles de pelis de cartelera que no alcancé a ver, entre ellas "Contra la Pared" y "La Esposa del Buen Abogado". Tengo que apurarme, si no tampoco voy a poder ver "Clean".

LA Woman

Cuando estaba en el colegio deliraba con ese tema de los Doors. Ayer me fui a enterar por casualidad que en un festival al cual asistimos a fines de octubre, precisamente en the city of lights, ganamos una mención especial del jurado. Nadie se dignó a enviarnos un correo electrónico o algo para avisar. Con eso lleganos a doce premios para "El Tesoro de los Caracoles" y ahora sí que ya se cierra el boliche (ceo que he anunciado eso como 4 veces antes). Ahora escucho Primal Scream y tengo la mente en blanco.

Futuro

Este fin de semana fue futurista. Vi dos películas vinculados con el futuro, pero visto desde el pasado: "Mi Julio Verne" de Patricio Guzmán y "2046" del pulento Wong Kar Wai. Además, estuve ahí en la presentación del nuevo tema de mi banda fetiche Los Muebles. La tocata fue en el Clandestino y el tema, que pinta para hit veraniego, se llamaba "Mala" (a la que le caiga el sayo que se lo ponga).
"Mi Julio Verne" la dieron en el FIDOCS. Me pasa con las pelis de Pato Guzmán que me molesta un poco su ingenuidad. Es uno de sus encantos, pero en vista y considerando de los temas en que se mete, termina por decepcionar. A veces, se espera que sea un poco más agudo. Pues bien, en esta peli por encargo, enfocada al principio desde su propia relación con los textos de Verne en la infancia, la ingenuidad de Guzmán se vuelve apropiada y a medida que el relato avanza, uno va queriendo leer o releer a Verne, siente deseos de soñar y hasta se maravilla con el afán explorador de tantos hombres y mujeres aventureros. Es notable que Guzmán elige una selección de aventureros actuales, cuyas proezas conectan con los libros de Verne, y que estos hombres y mujeres son todos mayores de 50. Hablan de sus hazañas como cabros chicos y en esa tensión yo creo que radica el mayor logro del documental, quizá ligero, pero de todos modos emotivo.
"2046" es una peli que aún no termino de digerir. Me gustó menos que "In the Mood for Love", una de mis pelis favoritas de todos los tiempos. La fui a ver solo al Parque Arauco, ya que mi abuela que iba a acompañarme, a última hora arrugó. Si bien el estilo contenido se mantiene, es una peli que se relaciona mucho más con pasiones desatadas, con sentimientos que sí han expresado, con un tiempo que no para y no tanto con emociones contenidas y un tiempo detenido como era el caso de su predecesora. Me atrevería a decir que "2046" es una película de la cual es imposible hacer una sinopsis, porque su fragmentación es esencial. Supongo que esa misma fragmentación refleja la fragmentación interna de los personajes y su distancia de un mundo exterior que apenas aparece en pantalla. Todo está filmado en estudio y nunca se ve siquiera por la ventana, sea de una habitación o un tren. Todos los espacios están además siempre vacíos. La suma de estas cualidades da al film una atmósfera teatral exquisita.
Qué decir de las chicas tan lindas que aparecen o del guapetón de siempre. El cine supongo que necesita esas miradas, esos ojos melancólicos. Leí esa misma noche que David Griffith había inventado el primer plano cuando se enamoró del rostro de su bellísima actriz protagónica.
Al regresar del FIDOCS anduve por primera vez en la línea 4. Y no pude dejar de percibir un cierto aliento de futuro, supongo que pasa cada vez que una ciudad es intervenida de esa forma y se crean tamañas locaciones nuevas. La gente en los vagones miraba todo con curiosidad como si fueran turistas de otro tiempo. El año es el 2005.

Pureza

He pasado buena parte de la mañana ordenando mi oficina. Le propuse a mi socio hacerlo el fin de semana, pero cuando dijo que no podía, decidí ponerme manos a la obra. Ya no soportaba más el caos. Además, me había dado cuenta que el desorden me impedía escribir acá. Sé que suena maniático, pero el despelote a mi alrededor me sacaba de onda y sólo conseguía escribir en mi casa. Con la misión cumplida, me dispongo a almorzar con mi hermana y mi abuela. En todo caso, sigo como prendado de una peli que vi anoche solito en mi casa: "Reconstrucción de un Amor". Ya la había visto, pero me la repetí con calma y sin premeditación. Llegué a mi casa de regreso de la reunión semanal del team de "La Sagrada Familia" a las 8pm. Debía esperar una llamada de un español que nunca llegó y así para matar la espera empecé a ver "Reconstrucción...". Volvió a sorprenderme y atraparme. Me acordé de Kafka, de Goffman, se me pararon los pelos, me acordé de las veces en que yo mismo he sido ese protagonista atrapado por pasiones contradictorias.
La historia no podría ser más simple: un tipo conoce a una chica y, a pesar de tener novia, se va con ella a la cama y le promete abandonarlo todo para irse con ella. Su mundo de ahí en adelante se derrumba en forma extraña. Sólo su nueva conquista parece resistir el embate del affaire en su vida. El aire enrarecido se acentúa por el hecho de que la misma actriz hace a la novia y a la amante.
la película consigue entrar en el absurdo mental de un personaje, sin embargo, lo hace sin la clásica de frialdad de los mindgames, algo que, por ejemplo, Gondry consigue hacer muy bien en "Eterno Resplandor de una Mente sin Recuerdos". La falta de recuerdos es un tema aquí al igual que en aquella peli, aunque no se trata de purificar la mente sino de confrontarse involuntariamente a un mundo que parece no recordarnos o, lo que es peor, insinúa que no merecemos ser recordados. Sí, la culpa. Me cautivó el tratamiento sutil que se le da aquí al asunto, más inexplicable, en que el mundo se enrarece de la nada, pero que de la misma manera insinúa que el misterio, es decir la falta de conocimiento o de recuerdos del otro, es un imán implacable.
Notable el momento en que August le muestra la dedicatoria del libro a su mujer. Sin tí, el mundo dejaría de existir, decía. Anversos y reversos del amor y sus recovecos extraños.
Aunque uno sepa que las pelis son sólo pelis, a veces igual duele.